domingo, 27 de febrero de 2011

Flor de Loto

Las flores de loto guardan en el interior de sus maravillosos pétalos, el misterio de la memoria. O más bien del olvido de la misma.

Quizás debería tomar sus pétalos y olvidar todo lo ocurrido, todo lo vivido. Olvidar gentes, lugares, olores, esencias, texturas ... sensaciones. Recordar lo anterior a lo olvidado y rellenar ese hueco con historias inventadas. Con besos ficticios, fingidas caricias y miradas intermitentes. Paseos por playas inexistentes. Fotos que nunca se hicieron o videos en los que nunca saldré. Un mundo aparte acorde a lo que me hubiera gustado.

Pero olvidar significa tambien romper con todo y no siempre se desea esto. Todo lo que nos pasa son retales de una vida. Muescas en el revólver que nos ayudan a vivir. Y por ello no todas son malas. Siempre tendré esas gentes que supieron estar ahí, esos lugares, los cuales disfruté. Esos olores que me evocan buenos momentos cuando vuelvo a inhalarlos o esas texturas que al tocarlas me hacen extremecer en un amplio abanico de buenas sensaciones.

Esas historias tan reales. Esos besos locos, robados, pasionales ... ; esas caricias, todas tan reales. Esas miradas que decían mucho más que las palabras. Esas playas en las que paseé, esas fotos que me recuerdan siempre quien soy y esos videos los cuales me hacen seguir siendo quien soy.

Lo malo esta para ayudar y lo bueno esta para disfrutar, pero nunca jamás se ha de olvidar

lunes, 21 de febrero de 2011

Lunas de Papeles (propio)

Lunas de papeles
inundan tu mirada
mil besos que dieres
a mi alma iluminada

De verdes campos tu boca
pazos libres que mirar me toca
deseos de hallarme en tan bellos paisajes
y respirar el aire que de ellos brota.

Cristalino rio de agua
que en albino campo discurre
morriña de tierra desconocida
que da nombre a tan gracioso paraje

Guardada con tan magna muralla
esos ojos, seguros se hallan
quien fuera caballero o emperador
para conquistar tan maravillosa mirada

Confesiones de una botella y un cigarro (propio)

Una palabra resuena en tus labios
Es un te quiero, es un te amo
Un té para dos en un descanso
Unos papeles escritos sin dueño ni amo

Es un cigarro consumido en el armario
Una palabra bonita, dicha en vano
Un cubata sin hielo y apagado
Unas luces sin bebida y sin su trago

Es una caricia sobre tu cara
Es una lágrima sobre la almohada
El mágico hechizo de una mirada
El anhelo imposible de una barca varada.

Eres la guia en el silencio
Eres la musica en el sendero
Eres el viento en la tormenta
Eres la brisa que mueve la marea

Eres el azul en el mar rojo
Eres la nota que entona la canción
Eres la clave de este pentagrama
Eres la meiga que embruja mi alma

Eres el Sol en un océano de estrellas
Eres la Luna en un río de soles
Eres la venus de milo con brazo
Eres los brazos, que abrazan al nilo.

Eres estos versos que te escribo
Eres cada letra, cada punto, cada coma
Eres la idea que me inspira a trasmitir
Trasmitir esta poesía que hoy escribo para ti.

METAFÍSICA

Escribir algo es ahora es tan embarazoso como pedir dinero a un mendigo. Seguramente ese mendigo tenga algo mejor que contar que lo que yo pueda decir. Escribir ahora es tan inutil como ir a pedir trabajo. Puedes hacerlo, pero volver a casa sin conseguir la satisfacción deseada.

¿Es por tanto la escritura una ciencia? no lo se. Dudo tambíen que el propio Inmanuel lo supiera. Puede que escribiera, pero dudo que le gustara el escribir por escribir.

Puedo escribir esto y sentir tristeza, dolor, indignación, rabia y frustración o dejarme llevar y sentir alegría. Vanagloriarme del escribir por escribir. Reirme de ti, querido lector al saber que quizás leas esto, cuando no te estoy queriendo decir nada. ¿Es por tanto una ciencia?

Puede que todo esto que escribo, no sea más que mi propio método para averiguar una rara hipóitesis. Puede que os use de conejillos de indias en una importante investigación empírica o simplemente en uno de tantos experimentos sin sentido en este mundo. ¿Es entonces una ciencia?

Puede que no lo entiendas. Si te soy sincero nunca me he entendido a mi mismo. Es por tanto que escribo por escribir, sin inspiración alguna.

Ciencia o no, esto querido lector es Metafísica.